En efecto, éstas se originan, en términos generales, a partir del templo que con el tiempo se transformó en la magna obra del Convento de la Santa Cruz, convertido posteriormente en centro de evangelización para el naciente norte de México, denominado como “Centro de Propaganda PIDE”, y que se constituyó como un punto de referencia para todo México y con mayor razón para Querétaro.

Posterior al año de 1872, con la caída del Imperio comienzan muchas versiones respecto a la rendición de Maximiliano y las tropas imperiales, y la simbólica entrega de su espada a oficiales del General Escobedo, en las inmediaciones del Cerro de las Campanas, en donde se erigió un obelisco que, durante muchos años, señaló el sitio exacto de este hecho, y que se encontraba del lado poniente de la actual Avenida Tecnológico, en el tramo donde se ubica el ahora Hospital del ISSSTE, y que con el tiempo fue removido, borrando físicamente el testimonio construido para precisar el acontecimiento previo al que marcó formalmente el fin del sueño del Emperador extranjero: su fusilamiento.

Se afirmaba que Maximiliano había huido del Convento de la Cruz por “un túnel” que, pasando por debajo de la ciudad, conectaba con el Convento de Santa Clara y el propio Cerro de las Campanas y, aunque existe testimonio de reconocidos historiadores, el pueblo jura que Maximiliano, con todo y su montura y sus acompañantes, tratando de huir, se encaminaron al Cerro de las Campanas saliendo por una cueva que fue sepultada cuando la construcción del Monumento a Juárez. Cambió el entorno del cerro, cuyas piedras tenían la particularidad de que al golpearlas emitían un sonido metálico, semejando al de las campanas (los geólogos las denominan “fonolitos”).

Hasta los años sesentas, los guías de turistas tenían su propia versión de la historia y relataban que en la cueva del Cerro de las Campanas, las tropas imperiales ocultaban armas y monedas de oro, conocidas como “Maximilianos”, por tener grabada la imagen del Emperador y mostrando lo que tal vez sí fue verdad ante los expectantes visitantes y turistas, un orificio de aproximadamente 20 centímetros de profundidad, por 4 centímetros de ancho, en donde supuestamente se encontraba la bandera de las fuerzas imperiales, quedando bajo toneladas de rocas la cueva, el portabandera horadado en la roca y el mito, pero no así la especulación del túnel, del que nadie podía argumentar con solidez la veracidad y la fecha de su construcción.

Parte de esta leyenda encuentra su origen en las construcciones de algunas amplias y sólidas casonas de la calle 5 de Mayo y de la propia Plaza de Armas, en donde existen “sótanos”, “pasadizos” y “cuartos subterráneos secretos”.

En la casa de 5 de Mayo número 40, lugar habitado por la familia del Dr. Mena, en la parte del fondo, frente a la entrada principal, existe un pasadizo oculto que conduce a un amplio sótano que continúa a las casas vecinas, las dos que siguen a la pendiente que remata frente a la Plaza de Armas, incluida la casa de Don Timoteo Fernández de Jáuregui, actual sede de la Cámara de Diputados.

En la casa de Pasteur No. 12, esquina con Andador Libertad, se pueden apreciar dos respiraderos en la parte baja del muro, con sólidos enrejados que a simple vista topan con pared, pero que al acercarse se aprecia su continuidad hacia abajo: son parte de un sótano que tenía su entrada en el corredor de la puerta principal, a un lado de la escalera, del lado izquierdo, y que fue habilitado como local comercial, combi- nado su acceso por dentro de una habitación.

Entre esta casa de Pasteur No. 12 y la Casa de Ecala, existe un corredor que se aprecia desde la parte alta solamente, y que no tiene acceso aparente por ninguna de las tres casas que lo delimitan.

En la parte del fondo, a la derecha, hasta topar con el muro que divide la casa de Pasteur No.12, y la de 5 de Mayo No.16, habitada muchos años por la familia Proa! Suzán, se encontraba una ventilación que se continuaba con rumbo a la escalera, y en este lugar, al realizar excavaciones para su arreglo, se encontró un pasadizo subterráneo abandonado que continuaba en dirección al templo de San Francisco.

En la casa habitada en la calle de Pasteur No.23, hoy sede de la Secretaría de Cultura, se encontró, en la casa vecina -al arreglar un piso -un sótano, amplio, con partes derrumbadas y que daban testimonio de que la señorial casona, en sus orígenes, tenía mayor extensión en su colindancia al sur, y que la casa de Pasteur Sur No.23 fue construida en terrenos de la gran casa, la cual constaba asimismo de un cuarto secreto en terrenos ajenos, circunstancia que ignoraban los que la compraron.

En las mismas Casas Reales, en el patio que coincidía con la majestuosa y única casona de los “Cinco Patios”, existe un túnel que conecta ambos por la parte posterior y se pierde en terrenos de la casa de un solo piso con amplio portón y marco de cantera labrada, que pertenece a la familia Maciel.

En la parte baja de Independencia, entre Vergara y Corregidora, se utilizó un tipo de relleno aislante de humedad que consistía en poner cántaros grandes boca abajo y que juntos, pegados unos a otros, rellenaban continuamente hasta tener una superficie plana para poner el piso. Este tipo de construcción causó ansiedades desmedidas en posteriores propietarios, quienes, al ver que el subsuelo contenía una gran cantidad de cántaros, por anticipado se sintieron poseedores de probables grandes fortunas.

En pleno Jardín Zenea, en la desembocadura de la calle de 5 de Mayo, al cambiar el empedrado por adoquín en los años cincuentas se descubrió “un gran túnel”, con techo abovedado, elaborado con técnica depurada por capaces alarifes. Esto es un drenaje antiguo que está aún bajo nuestros pies.

En lugares más remotos a los descritos, fueron encontrados cuartos “secretos” de cuya existencia sólo por casualidad se enteraron los propietarios de las casas y que, al no tener ninguna utilidad en nuestros días, fueron rellenados con escombros.

Algunos sitios merecen una mención especial por su cuidada construcción, por su origen y por el efecto que siguen causando hasta la fecha. Tienen “algo especial”; se percibe un ambiente difícil de describir hoy que, al sentirlo -y este es el caso del sótano de la magnífica construcción del propio Luis M. Vega, lugar del obispado por muchos años y antes edificio que ocupara la representación en Querétaro del Santo Oficio, lugar antiguo y aunque cuenta con iluminación artificial, sigue impactando, por lo que hay que armarse de valor para explorarlo.

Las faldas del cerro del Sangremal son de roca sólida o de capas de laja, a tal grado que para la introducción del drenaje en los años cincuenta, se tuvieron que utilizar barrenos y pólvora, ya que el pico y la pala resultaban ineficaces, sobre todo entre la parte localizada entre Circunvalación y Guillermo Prieto, y fueron muchos meses de arduo trabajo para escarbar no más de 1.50 metros para introducir los tubos de albañal y enterrar los del agua potable, que antes se encontraban a escasos centímetros de profundidad.

La existencia de túneles y pasajes subterráneos es real, pero en forma aislada. Es difícil afirmar que se encuentran intercomunicados y, cuando esto se da, existen bien fundados elementos para afirmar que se trata de sistemas del drenaje “profundo” de Querétaro.

Los casos como el de las Iglesias de Santa Clara, Carmelitas y Capuchinas, hay que admitir que se trata de depósitos de huesos, de los famosos osarios que eran la regla en siglos pasados.

Sus enrejados dan constancia de la entrega de herreros que forjaron con martillo y sudor el fierro para entrelazarlo a golpes y formar un magnífico tejido que por su duración los hizo inmortales. Su técnica para “abrir” el fierro al rojo vivo y dejar un orificio para por él entrelazar como un bordado de aguja, fierro con fierro, quedaron en el coro y sotocoro, y en el balcón de las clausuradas, que a desnivel participaban en los oficios religiosos en el tiempo que la fe era de verdad, en la época de los milagros espectaculares y convincentes que nos relataban los sacerdotes para que sirviesen de ejemplo.

La orden religiosa, con el tiempo, influyó grandemente en la historia de Querétaro, y conocido es su litigio para que les llegara el agua de la acequia madre, lo cual no acontecía, dado el mal uso que se hacía en el trayecto desde “La Cañada”, y por la parte baja donde corría, hoy cercana al Río Querétaro. Como conocida es también la leyenda que justifica la construcción del acueducto por Don Juan Antonio Urrutia y Arana, Marqués de la Villa del Villar del Águila, y su amor por una monja.

Lo innegable es que en el Convento se encontraban como religiosas hijas de pudientes y piadosas familias, por lo que el dinero nunca escaseó para su construcción, además de que en las cercanías, y en diferentes etapas de su historia, vivieron familias muy conocidas e incluso nobles como la propia esposa del Marqués de la Villa del Villar del Águila, que a unos cuantos pasos de la iglesia, siempre se involucró y apoyó a las monjas clarisas.

La mismísima Doña Josefa Vergara y Hernández las adoptó como a sus hijas y, mes a mes, las dotaba de alimentos y aportaciones económicas, incluso hasta después de su muerte. También la Familia Mota, y muchos más, que contribuyendo para los gastos lograron que Santa Clara se ganara el calificativo de “joya religiosa”, hasta que un modernizador retirara el retablo principal para modernizar el altar. No tiene ya razón el recordar lo negativo; el daño se realizó y forma parte de la historia, de la propia historia de Santa Clara.

Parte muy importante de las adquisiciones realizadas para la liturgia, además de candelabros, manteles, vasos sagrados y “custodia” de oro, lo era el indispensable órgano, para enmarcar, mediante la música sacra, todas las celebraciones religiosas, y con este propósito, se compró en la capital un órgano importado tubular, con su mecanismo de fuelles y registros, con sus teclas bien terminadas y sus pedales de madera. Con las propias ornamentaciones y decorados que caracterizaban a estas reales obras de arte, artesanales cien por ciento, y que requerían, además de los conocimientos musicales, una muy buena condición física para tocarlos.

Querétaro siempre se ha caracterizado por ser una ciudad culta, en donde existe aprecio por las artes y que, a manera de los antiguos sistemas gremiales, en que se heredaban los secretos de padres a hijos, aquí existían familias que por verdadera vocación religiosa se entregaban por entero al servicio de la Iglesia; algunos como acólitos, durando en activo hasta que morían; otros, dedicándose al canto, así como a la música, pero toda la vida, año tras año; algunos en la capital de la República, como Don Julián Zúñiga, y otros muchos en nuestra ciudad.

El organista que desde los primeros días, en que después de ser instalado y probado el nuevo órgano se hizo cargo de tocarlo, desempeñando sus funciones musicales, empezó a notar a una bella monja, muy joven, a la cual su rostro enmarcado en la blanca tela y el oscuro velo la hacían más hermosa. En el sitio reservado para ellas, ninguno de los fieles notaba su presencia por el velo que la separaba del mundo, así como también por las gruesas y sólidas rejas del enclaustramiento.

El organista la observaba diariamente en la penumbra de la Iglesia y los rayos de la luz matutina, que se colaban apenas iluminando al grupo de piadosas religiosas, que diariamente, en punto de 6 de la mañana, iniciaban su día encomendándose al Señor. El se sentía afortunado por el lugar en que el acomodo indispensable del órgano, para lograr su mayor sonoridad y cumplir con sus funciones ornamentales, le daba la oportunidad de verla, sin que nadie lo notara, y al verla tanto, terminó por enamorarse perdidamente de ella. Se convirtió en una obsesión y, poco a poco, pasó a ser parte de su vida: pensaba tanto en ella que no la podía separar ya de su existencia. Tenía que ser su esposa. La amaba con todas sus fuerzas, pero existía un infranqueable impedimento: no, no era la monja, la que ni siquiera se enteró, ni siquiera había fijado sus castos ojos en el que con pasión la amaba; a él lo detenía su fe, su religión, sus creencias, las que le había inculcado su madre viuda desde que él tenía siete años. Su madre que, refugiando su dolor se volcó en la fe, en la religión, y él la acompañó siempre; por eso no podía fallar a su madre, a su religión; pero estaba de por medio algo más fuerte: su amor ardiente por la bella monja.

En medio de su desesperación, primero rezó, y le pidió a Dios que le concediera a su sierva como esposa; le justificó que su amor era puro, libre de pecado, pero, enloquecido de amor, invocó al demonio, no importaba nada, ni su vida ni su alma, sólo le interesaba la hermosa monja de cara angelical y rosadas mejillas, cual querubín del propio retablo de la Iglesia. Esta pasión, tan intensa, escapaba de sus fuerzas; se justificaba por su amor puro, y en pocos segundos, se recriminaba su pecado y no aguantó. No podía con este conflicto seguir viviendo. Pudo más la culpa de sentirse un pecador por desear a una inocente monja, a quien ya había manchado con sus “malos pensamientos”. No merecía vivir. Le había faltado a su madre, a sus principios, invocando al diablo; había caído en pecado.

Dirigiéndose al cajón del ropero donde guardaban los recuerdos de Su padre muerto, entre camisas viejas, fotografías de color sepia y un “kepí’ con escarola republicana, tomó una vieja pistola con la que su orgulloso padre aparecía en la única foto como militar; tomó su rosario, se puso su escapulario, y lo perforó a nivel del corazón, como castigo por haberle causado tanta desdicha.

A la mañana siguiente, el único que notó la ausencia del organista fue el sacerdote, ya que al cantar se quedó esperando la musical respuesta y, como esto no aconteció, con rápida mirada notó el banco del órgano vacío. Sin dar importancia continuó el oficio religioso y, mecánicamente, volvió a cantar, sin recordar la ausencia del ejecutante, pero apenas recapacitaba de su error cuando del órgano se iniciaron unas notas, pero que por su sonoridad y sus acordes, nunca las había producido el instrumento, y no sólo eso, con los cabellos de punta, siguió escuchando melodías que nunca se habían escuchado. No se trataba de ruidos, se producían acordes de tal forma que los fieles empezaron a voltear al sitio en donde se encontraba el órgano, pero no había alguien tocándolo.

El sacerdote, con temor, empezó a rezar en voz alta. Los fieles, horrorizados por lo que estaban presenciando, incrédulos, no podían saber si se trataba de un milagro o de un hecho atribuido al mismísimo demonio. La situación en que se encontraban inexplicablemente duró varios minutos y, de improviso, cesó, quedando todo en un profundo silencio.

Los comentarios a la salida del templo, ya en las puertas que dan al jardín de Santa Clara, entre los fieles que no alcanzaban a explicarse lo que había pasado, cuando ven que una mujer apresuradamente se dirigía a la iglesia. Se trataba la que todos conocían como la madre del organista, quien unos minutos antes tuvo, para su mala fortuna, que encontrar a su hijo recostado en su cama, muerto, con el corazón perforado por una bala, pero no les dijo más. Ella como madre había sentido lo que su hijo padecía: al amor, pero no sabía de quién. Sólo lo intuía; lo presentía como madre. Se trataba de un amor imposible. … El órgano continúa en el mismo lugar en la iglesia de Santa Clara, y por más esfuerzos que se realizaron, nunca lograron que volviera a tocar. Nadie podía explicar, pero quedó inservible, como “si lo hubiera tocado el diablo”.